O velho e a horta

A horta que plantaste

Toda a vida

Como o sonho

Da tua vida

Olhas para ela

Agora

Velho

Sentado

Inválido:

- Como podes evitar as lágrimas?

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In " As palavras são de água "

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Foto Net

Sede de palavras com sede

Sede de palavras com sede

de água fresca e pura

manhã

tão luminosa como a luz,

descerra as cortinas do meu sonho

e mata as saudades das coisas que nunca vi,

conduz-me à fonte do sorriso

e ajuda-me a ser o ser

p'ra que nasci!

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" Os caminhos do silêncio "

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Foto minha: Cabo Verde.

Caminho

Sei o caminho que trilhas

solitário

como o rastro

de um navio...

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In " As palavras são de água "

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Foto Net

Há mais sonhos

Sempre que me curvo sobre o espelho da minha idade

revejo lá longe

como estrela luzindo

sobre as alegrias e as tristezas,

as derrotas e as vitórias

dos anos que passaram,

o rosto do tempo

em que era pequenino,

barco de manhã,

olhos cristalinos,

gotas de orvalho,

proa firme e remos vigorosos

sorrindo aos portos imaginariamente seguros...

Então, digo-lhe:

- Estamos ainda vivos!

Os teus sonhos ainda não se concretizaram,

mas não vamos desistir...

Ou então:

- Olha que nos enganámos nos sonhos,

ou eles nos enganaram!...

Ou alguém nos enganou!..

Mas não faz mal, sabes?!

Há mais sonhos!

Muitos sonhos!

Então...a criança sorri!

Como se fosse o primeiro dia do mundo...

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In, "Os caminhos do silêncio" ( em preparação )

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Foto Net

Amanheço

Fome e sede de manhã.

Licor de sol.

Frescura de brisa nos caminhos da alma.

Talvez porque envelheço

e saturei as gorduras da noite,

quero ser erva.

Amanheço.

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Lx, Março 2011

Camponês da poesia

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Arado das palavras

Na terra do mistério

Da vida e da morte

Da dor e d'alegria

Em cada dia

Sou camponês.

Da Poesia.

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Lx, Março 2011

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Foto Net

Traços

Também as rochas têm traços

que o vento não apaga...

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Lx, Março 2910

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Foto Net

As palavras que escrevi

Fui ver o eucalipto da minha infância

e já não vi

as palavras que escrevi

na pele do seu tronco!

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Lx, Março 2010

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Foto Net

flor sem memória

Onde e quando o espaço sem espaço

e tempo onde as mágoas não existem,

cada um de nós pétala

da mesma flor

sem memória...

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" Os caminhos do silêncio "

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Lisboa, 9 de Março

Dia da Mulher

Poema de Herberto Helder - LUGAR

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As mulheres têm uma assombrada roseira

fria espalhada no ventre.

Uma quente roseira às vezes, uma planta

de treva.

Ela sobe dos pés e atravessa

a carne quebrada.

Nasce nos pés, ou da vulva, ou do ânus -

e mistura-se nas águas,

no sonho da cabeça.

As mulheres pensam como uma impensada roseira

que pensa rosas.

Pensam de espinho para espinho,

param de nó em nó.

As mulheres dão folhas, recebem

um orvalho inocente.

Depois sua boca abre-se.

Verão, outono, a onda dolorosa e ardente

das semanas,

passam por cima. As mulheres cantam

na sua alegria terrena.

-

Que coisa verdadeira cantam?

Elas cantam.

São broncas e doces, mudam

de cor, anunciam a felicidade no meio da noite,

os dias brilhantes de desgraça.

Com lágrimas, sangue, antigas subtilezas

e uma suavidade amarga -

as mulheres tornam impura e magnífica

nossa límpida, estéril

vida masculina.

Porque as mulheres não pensam: abrem

rosas tenebrosas,

alagam a inteligência do poema

com o fogo podre de um sangue menstrual.

São altas essas roseiras de mulheres,

inclinadas como sinos, como violinos, dentro

do som.

Dentro da sua seiva de cinza brilhante.

-

O pão de aveia, as maçãs no cesto,

o vinho frio,

ou a candeia sobre o silêncio.

Ou a minha tarefa sobre o tempo.

Ou o meu espírito sobre Deus.

Digo: minha vida é para as mulheres vazias,

as mulheres dos campos, os seres

fundamentais

que cantam de encontro aos sinistros

muros de Deus.

As mulheres de ofício cantante que a Deus mostram

a boca e o ânus

e a mão vermelha lavrada sobre o sexo.

-

Espero que o amor enleve a minha melancolia.

E flores sazonadas estalem e apodreçam

docemente no ar.

E a suavidade e loucura parem em mim,

e depois a europa tenha cidades antigas

que ardam na treva sua inocência lenta

e sangrenta.

-

Espero tirar de mim o mais veloz

apaixonamento e a inteligência mais pura.

- Porque as mulheres pensarão folhas e folhas

no campo.

Pensarão na noite molhada.

E no dia luzente cheio de raios.

-

Vejo que a morte se inspira na carne

que a luz martela de leve.

Nessas mulheres debruçadas sobre a frescura

veemente da ilusão,

nelas - envoltas pela sua roseira em brasa -

vejo os meses que respiram.

Os meses fortes e pacientes.

Vejo os meses absorvidos pelos meses mais jovens.

Vejo meu pensamento morrendo na escarpada

treva das mulheres.

-

E digo: elas cantam a minha vida.

Essas mulheres estranguladas por uma beleza

incomparável.

Cantam a alegria de tudo, minha

alegria

por dentro da grande dor masculina.

Essas mulheres tonam feliz e extensa

a morte da terra.

Elas cantam a eternidade.

Cantam o sangue de uma europa exaltada.

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( Lugar ) - HERBERTO HELDER - 1930

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Foto minha

O significado das raízes

Só os cerros recortados contra o céu

Parecem os mesmos da minha infância!

Já as águas do rio, no vale, não são transparentes como eram.

Há peixes que desapareceram

E não sobem nas águas de Março.

Nos postigos fechados da vila antiga,

Alcandorada na encosta íngreme,

Assoma o rosto do silêncio.

O que vejo, mas não conheço,

São os filhos e netos da minha geração de amigos,

Alguns já mortos.

O que significa que o tempo foi correndo,

A poluição conspurcou as águas

E fui envelhecendo.

Hoje, sou um estrangeiro no cenário em que fui como actor

Um sonhador dinâmico,

Mas onde sinto que só as raízes das árvores escutam o meu canto!

Olho para elas com outros olhos

E compreendo melhor o significado das raízes!

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In " As palavras são de água "

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Foto minha

Renascer

Nascemos nus, despojados,

A não ser com que planos pré-fixados?

Renascemos, ao que lemos nos livros velhos,

Quando aqueles podem ser ultrapassados!

Ajudados somos nos caminhos vários

Rumo à Luz onde algumas aves voam leves.

Viagem sem tempo, ao que vamos aprendendo

À medida do decorrer do nosso tempo.

Teremos tempo?

Teias nos prendem na liberdade concedida.

É por socalcos, ou por saltos

Que aprendemos a voar?

As duas coisas.

Em muitas direcções.

Muitos são os sentimentos.

Mas é inesquecível o cheiro de certos perfumes

E a grandiosidade de certos bosques

E a luminosidade de certos momentos

E o encantamento de certos cantares...

É o que nos salva: esta memória na viagem sem tempo...

É difícil perder o grandioso que um dia as mãos de barro tocam

E as lágrimas ajudam a moldar em poema de anjo!

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" Os Caminhos do Silêncio"

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Foto Net

Carta de Marta para Maria

"Amar a sua inocência foi o meu primeiro pecado "

- Marguerite Yourcenar

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" Há olhos que só olham o sonho e, quando o sonho se dissipa, ficam cegos " - Nuno Júdice - " Um canto na espessura do tempo"

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3 ( terceira carta )

- por Graça Pires

" Fecho os olhos para ancorar as mãos perante as ideias insensatas. Às vezes é preciso ignorar as leis da escrita, falar sem nexo, disfarçar as palavras indefesas. Seria mais fácil escrever-te de longe, se eu pudesse partir sem rumo, sem pensar voltar. Mas eu sabia que nenhuma parte de mim podia regressar à inocência. E a minha vida encheu-se de afazeres diários. « Andas inquieta e perturbada com muitas coisas, mas uma só é necessária», ele mo disse. A censura saindo-lhe dos lábios. Alastrando-me no sangue até doer. Palavras desajustadas ao imenso galope do meu peito. Ninguém me ensinou a fazer a distinção entre o lado mais prático da vida e o lado mais íntimo das emoções. Eu punha o mesmo desvelo no que fazia, no que pensava, no que sentia. Nunca foram tão íntimas as minhas mãos, ocupadas no lento prazer de preparar o fogo. Gostava de cumprir as tarefas de sempre, a rotina caseira, os mesmos hábitos. Gostava, igualmente, de ver os barcos que saíam de madrugada e de os ver voltar, rodeados de gaivotas, voando em círculos. Depois, coleccionava conchas de todos os tamanhos para entender as marés. E gostava de me esconder nos campos de cevada, deixando, por lá, a marca do meu corpo e a imensa deriva dos meus sonhos. Eu não sabia que a noite podia incendiar-se nos meus olhos. "

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11 Cartas de Marta para Maria,

in: "não sabia que a noite podia incendiar-se nos meus olhos" - livro de Graça Pires

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Porta do amor

Bate à porta do amor, amor,

Que sabes da solidão

Do ventre da terra

E tens o coração

No centro da noite...

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In " As palavras são de água "

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Foto minha, de S. Tomé

Vi

Vi a velhice

vi a solidão

vi os olhos teus rirem ao encontrarem-se com os meus que de ti nasceram,

vi a decrepitude do corpo,

a nossa decadência,

como se estivessemos todos numa fila

à espera,

vi.

Vi também o carinho dos mais jovens tratando dos velhos

sós

e tristes e muitos já sem lembranças na cabeça

e repetindo as mesmas palavras,

vi.

Vi também que é Fevereiro

e as amendoeiras abriram já seus olhos brancos floridos para o céu.

Vi também as flores brancas raiadas de desenhos castanhos das estevas.

E os brincos floridos brancos dos gaimões.

E vi ao lado da estrada principal as cegonhas

limpando e rearrumando aos pares os seus ninhos.

Vi.

Vi que não tarda a flor da urze e do rosmaninho.

Vi que está chegando a primavera

na mesma terra

à beira do rio

onde a velhice adormece.

Vi nos campos verdes os borregos pastando.

E vi que sempre foi assim.

E vi que não estava contente nem triste.

Estava assim.

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Mértola, 7 de Fevereiro 2011

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Os caminhos do silêncio

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Foto Net