SILK ROAD

Bom domingo para todos

Pensamentos

"Os semelhantes atraem-se. Limita-te a ser quem és: sereno, transparente e brilhante. Quando irradiamos o que somos, quando apenas fazemos o que desejamos fazer, afastamos automaticamente quem nada tem a aprender connosco e atraimos imediatamente aqueles que,sim, têm algo a aprender e também algo a ensinar-nos."

" Ilusões " - do livro " Mensagens para sempre " - Richard Bach

Bom fim de semana

Lenda brasileira

A moita buliu. Bentinho Jararaca levou a arma à cara: o que saiu do mato foi o Veado Branco! Bentinho ficou pregado no chão.

Quis puxar o gatilho e não pôde.

- Deus me perdoe!

Mas o Cussaruim veio vindo, veio vindo, parou junto do caçador

e começou a comer devegarinho o cano da espingarda.

( Manuel Bandeira )

Não preciso me digas

Não preciso me digas como escreves:

Se a sorrir,

Se a chorar,

Se a cantar ( ou como se cantasses ),

Ou se o fazes em silêncio!...

- Porque eu vejo bem o teu sorriso!

- Ouço bem o teu chorar!...

- Escuto bem o teu cantar!

- Sei ler bem o teu silêncio!...

Não preciso me digas como escreves!

Eduardo Aleixo

Livro de horas

- poema de Miguel Torga

Aqui, diante de mim,

Eu, pecador me confesso

De ser assim como sou.

Me confesso o bom e o mau

Que vão ao leme da nau

Nesta deriva em que vou.

Me confesso

Possesso

De virtudes teologais,

Que são três,

E dos pecados mortais,

Que são sete,

Quando a terra não repete

Que são mais.

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Me confesso

O dono das minhas horas.

O das facadas cegas e raivosas,

E o das ternuras lúcidas e mansas.

E de ser de qualquer modo

Andanças

Do mesmo todo.

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Me confesso de ser charco

E luar de charco, à mistura.

De ser a corda do arco

Que atira setas acima

E abaixo da minha altura.

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Me confesso de ser tudo

Que possa nascer em mim.

De ter raízes no chão

Desta minha condição.

Me confesso de Abel e de Caim.

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Me confesso de ser Homem.

De ser um anjo caído

Do tal céu que Deus governa;

De ser um monstro saído

Do buraco mais fundo da caverna.

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Me confesso de ser eu.

Eu, tal e qual como vim

Para dizer que sou eu

Aqui, diante de mim!

( Miguel Torga - S. Martinho de Anta, Vila Real, 1907 - 1995 )

Poema

Agora mesmo,

este encontro

tu e eu,

uma única vez através do tempo e do espaço.

("Folhas caem, um novo rebento " - de Hôgen Yamahata )

Poema sobre a vida e a morte...

Mergulho no mar do sol que a vida tem, na espuma da alegria derramada sobre a terra, no amor festejado sobre as dunas

em frente do mar de Agosto... - De olhos regalados para o sol, estendo-me na erva verde, ao som dos insectos quentes, que o crepúsculo não tarda, a noite não tarda, as sombras não tardam!... E quando o crepúsculo vier, a noite chegar, e as sombras caírem... mergulharei todo nesta bênção, que funde os astros com as casas... De rosto salpicado pelo vento, ou arenoso no deserto da noite, bendigo então o que não sei à porta do silêncio!... - Tudo é magnífico na misteriosa estrada que liga as estrelas às paredes que adormecem!

E quando o medo me faz tremer,

como os vendavais furiosos os ramos débeis das árvores,

bendigo santamente a minha humanidade por não ter palavras disponivelmente fáceis para soletrar o que me espanta, e que secretamente procuro, mas de que fujo, como criança, inexplicavelmente envergonhada!.... - Só não percebo... o porquê deste olhar tão sereno face à morte ,

fingimento de calma, revolta envergonhada com calmas de aparência, tentando não ouvir o veredicto inatacável do fraterno que não houve em plena vida, e que a morte já reclama, ou que desdenha... - Mas eis que... debaixo do sol... , enquanto a maioria fala do comércio dos borregos e dos assuntos triviais recomendavelmente não pensados , olhos que se desviam como tábua de salvação / distracção,

para o vermelho dos aloendros ,sempre lindos, mas sem utilidade à beira do caminho, alguns pensam e meditam, e ,

de cabeças baixas, olham então, pela primeira vez, para os sapatos,

o ruído dos sapatos sobre a terra,

e sentem a consciência da inutilidade

do corpo irremediavelmente imóvel na terra quente de xisto...

-

É preciso - a gente sabe! - preparar o inevitável esquecimento

que há-de vir...

É preciso - a gente sabe! - desembaraçarmo-nos depressa daquele corpo inútil, que, mesmo inútil, se torna altamente perturbador...

Eis o que pensa a maioria , os que olham para os sapatos sobre a terra, mas falam apenas dos borregos...

-

Estranho!... como se fosse sádico ( não o sendo...), este meu eu de fora,

a congeminar, com o coração na gaveta, o poema do funeral!

Mas... sem isso...,

como escrever sobre o tempo abastardado, masturbado,dos que estão no funeral como coisa alienada...

Mas...sem isso...,

como escrever sobre o rosto vivo, destroçado, o único que sente,

que soluça,

e olha apavorado o espectáculo do morto bem amado e tão íntimo na vida... Enfim... sem isso... não seria possível registar, no poema, a maioria distraída,

do morto que somos nós em projecção, sem vida,

a quem tudo está acontecendo

no rio previsionado do universo, que corre, está correndo: -Um dia... a tua foz desaguará como um rio- o nosso rio - junto dos aloendros,

estes mesmos aloendros, para onde ninguém olha, vermelhos, mas inúteis, à beira do caminho, onde apenas se ouve o pisar litúrgico dos sapatos, e alguém sábio dirá,... por exemplo um artista bêbado, ou um vagabundo rindo loucamente nas valetas - que nunca ninguém olha os aloendros com o carinho que merecem,

e quando quiserem olhar os aloendros...

os olhos estarão fechados para sempre debaixo do sol d0 amor...

Eduardo Aleixo

Lai-si

Sou a Lai-si.

Lai-si é nome chinês, cantonense. Significa: presente, oferta.

A minha dona pôs-me esse nome porque me encontrou no dia dos seus anos, muito suja e com o corpo cheio de piolhos e de pulgas.

E disse: é a oferta que a Mãe Natureza me está a dar. Chamar-se-à Lai-si.

Logo bébé fugi dos meus irmãos e da minha mãe.

Sabia que o meu destino era junto dos seres humanos.

E desta família.

Sou gata selvagem.

Sou gata maluca ( é o que ouço dizerem de mim).

Só porque me atirei do quinto andar para baixo!

Que havia eu de fazer se sou caçadora, e se vi passar ladino no ar um lindo pardal?

Parti a bacia. Fui operada. Só dou despesas.

Também comi um canário. Só um! Eram dois!

Quando a minha dona chegou a casa só viu penas espalhadas pelo chão!

Foi um grande desgosto, eu compreendo. Para ela.

Sou atleta: faço, correndo como uma seta, da sala, passando pelo hall e chegando à cozinha, o tempo de 3,5 segundos.

Salto por cima do cão.

Como da comida do cão.

Ele, que rosna, e tem a doença do desvio comportamental, adora-me e

deixa-me fazer tudo.

Já tenho partido jarras e muitos bibelôs. Também já parti uma coisa a que eles chamam - ou melhor, chamavam - de "antiguidade" e que lhes custou os olhos da cara!

Mas sei que não tenho só defeitos.

Sei que eles gostam do meu quente ronronar enrolado nos seus colos.

Ouço os meus donos dizerem, com estranha vaidade, quando há visitas:

- É uma gata selvagem, já se atirou do 5ºandar, partiu a bacia,

mas é uma caçadora extraordinária. Além disso é muito meiga e tem

uns lindos olhos.

Eu finjo que não ouço.

Apetece-me dizer-lhes que tenho outras qualidades que ignoram porque não são da sua cultura.

Não sabem, por exemplo, que tenho, como eles, uma alma.

Que vim ao mundo para os ajudar.

Que nos seus colos... absorvo todas as energias negativas que trazem para casa.

E outras coisas...

Que não digo, para não me chamarem vaidosa.

Um beijo para todos.

Lai-si

Como duas crianças empurradas pelo vento...

Deixo a cidade

e vou ao encontro das árvores,

dos pássaros,

das flores,

do sol,

das águas,

dos peixes,

da brisa,

das manhãs,

das noites,

das estrelas...

Vou contigo,

e cantamos

como dois pássaros leves...

Como duas crianças

empurradas pelo vento,

livres,

incomodamos

as estátuas!

Amantes da vida,

fingimos que não vemos a inveja

que pela vida mostram

os que têm cimento

sobre a pele,

sobre os olhos

espantados,

apavorados,

com saudades da infância

e dos sonhos sepultados!...

Eduardo Aleixo

Sempre gostei de ti, Zé Gomes...

( José Gomes Ferreira - foto Google )

Escrito meses depois da morte da recitadora,

Manuela Porto, mas a fingir que foi no mesmo dia.

«Por favor, não me venham dizer que os mortos vivem!, que os mortos mandam!, que os mortos deixam ficar um perfume de saudade de fogo eterno nas almas!, etc, etc. Basta! Não me irritem com esses lugares-comuns de mentira com que toda a gente suja de flores murchas os tristes cabelos dos mortos.

Tenhamos a coragem de confessar que os mortos quanto mais mortos melhor, bem calcados de terra funda e esquecimento. Eu, por mim, sacudo-os com raiva do suor dos dias e das noites - feliz de respirar ainda.

Fora! Os mortos doem!

O resto - palavras de cinza enfeitadas de lágrimas de olhos ocos!

« Coitadinho! Era tão bom rapaz! Que pena! Tão novinho! »

Às vezes, no meio desses velatórios onde paira a insinceridade melancólica do remorso da alegria de continuarmos vivos, apetece-me desatar aos berros: « Calem-se! Não reduzam a morte à exiguidade do sussurro das nossa vidas! Dêem-lhe a grandeza do silêncio sem angústia!»

Mas sustenho-me sempre. Curvo a voz. ( Que bom entrar na comédia geral! ). E colaboro também, lacrimejante, a boca acesa de frio de lamúria...

( Foto cedida gentilmente por Diana Dionísio , a quem muito agradeço )

Ai da pobre Manuela Porto!, se não tivesse deixado algumas páginas tão malditamente humanas em Um Filho Mais que lhe garantem a eternidade na Selecta Terrível dos escritores de alma aberta. Se não, quem se lembraria dela depois de amanhã, ou amanhã mesmo?

Os poetas? Os poetas que Manuela Porto espalhou pelos quatro ventos de Lisboa numa dádiva de chama erguida - lenço vermelho na mão, túnica branca, ímpeto de bandeira?...

Mas os poetas ( eu, tu, ele...) não passam de poços de negrura que só a vaidade ilumina. A dor e a morte dos outros interessam-lhes apenas, ou quase sempre, como pretexto subterrâneo para se cantarem.

Nada - ouviram? -, nada conseguirá salvar do esquecimento de cova cheia a outra Manuela, a verdadeira Manuela do nosso convívio ( quero lá saber da escritora! ) que, no fim de contas, tudo valia para nós: a Manuela de todos os dias da Brasileira do Chiado, às seis da tarde, dos ensaios pacientes, na Academia dos Amadores de Música, das reuniões aos domingos em volta do chocolate em casa do João José Cochofel , dos jantares aconchegados na sua salinha diante do Enterro, de Mário Eloy; a Manuela que, como todas as mulheres superiores, possuía o segredo daquela intimidade misteriosa que, ao mesmo tempo, aproxima e afasta ( e assim quem lhe descobria os defeitos?); a Manuela a ocultar, sob a leve afectação de uma máscara exageradamente feminina, o seu coração de jacobina varonil; a Manuela, amiga e Anjo da Fama dos poetas - de todos! - , desde o Fernando Pessoa aos últimos escorraçados do neo-realismo...( Pedras de todos os cantos! Insultos de todos os céus! Ódios de todos os negrumes! E é por isso que estou com eles. A poesia é escândalo! A poesia é perigo!); a Manuela, ídolo insubstituível dessas trezentas pessoas heróicas que andam de um lado para o outro, em Lisboa, a fingir cultura, - a correr das dissonâncias da Sonata para o pescoço torcido da geral de S. Carlos; da Exposição de Artes Plásticas para o último concerto de canções de Lopes Graça; da estreia do Auto da Índia no teatrinho do Grupo Dramático Lisbonense para o recital poético na Associação Feminina para a Paz...A Manuela que, quando me encontrava, sempre me pedia em cadência de súplica: « Ó Zé Gomes: faça-me uma peça». A Manuela míope que punha os óculos para sorrir melhor. A Manuela que, na maior crise da minha vida, me escrevia com aquele tacto, tão bom!, de velar pelos amigos: « Sem querer de modo algum parecer-lhe importuna, pois sei que está magoado, atrevo-me no entanto a recordar-lhe que, depois de amanhã, sábado à noite, se encontrarão aqui em casa, alguns daqueles seus amigos mais devotados que...». A Manuela transitória, a Manuela companheira, a Manuela labareda nas estradas dos versos, com a voz do tamanho do entusiasmo do mundo em lágrimas:

( Manuel da Fonseca: autor do poema da Marcha de Almadanim )

- foto Google -

Eia!

vamos fazer qualquer coisa de louco e heróico

como era a tuna do Zé Jacinto

tocando a marcha de Almadanim! »

( In " Imitação dos Dias - José Gomes Ferreira )

Eduardo Aleixo

Rosto sombrio...

Rosto sombrio

de pestanas impassíveis !

Que relógio está parado

no teu peito adormecido....

Eduardo Aleixo

Poema

Autor: Santôka

Sou humidade

na chuva

daquela nuvem que olhei.

Gotas caem.

( Livro: Folhas caem, um novo rebento

-- de Hôgen Yamaha )

- Assírio & Alvim

O velho

- Poema de Rita Aleixo

Marcada na minha memória ficou

um dia a imagem de um velho

homem, sentado numa escadaria.

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Seu olhar era intenso e penetrante...

E parecia deambular por

uma planície distante...

Nada mais fazia do que observar,

como se toda a experiência,

à partida, se baseasse na

sabedoria do olhar.

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E fumava seu cigarro calmamente.

Perdido algures na imensidão,

seus pensamentos corriam,

indiferentes à corda que

os amarrava ao chão...

E ele perscrutava,

absorto noutro tempo,

um mundo que era outro,

e um tempo que já não era tempo...

( Rita Aleixo, 2004 )

Ode à alegria ( Tal como utilizada na 9ª Sinfonia de Beethoven )

Poema de. Friedrich Von Schiller

( Marbach, Wurtenberg, 1709- 1805 )

( Meus amigos, paremos com estes sons!

Levantemos aos céus cânticos mais belos,

E plenos de alegria! )

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Alegria, a mais bonita flama dos deuses,

Filha de Eliseu,

Inspirados pelo fogo, entramos

No teu templo glorioso.

O teu fascínio aproxima

Aquilo que o mundo separa;

Todos os homens se tornam irmãos

Quando as tuas suaves asas nos conduzem.

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Quem conseguiu o bem supremo

De fazer amizade com um amigo,

Ou obteve uma doce esposa,

Esteja connosco em grande júbilo!

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Sim, quem apenas uma alma

No mundo possa chamar sua!

Mas quem não o puder fazer,

Chorando, abandone então estes lugares.

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Que todas as criaturas bebam a alegria

Nos belos seios da Natureza;

Todos os justos, e os injustos,

Igualmente provem o gosto do seu dom.

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Ela deu-nos beijos e bom vinho,

E um amigo garantido até à morte.

Igual volúpia foi concedida aos próprios vermes,

E os Querubins surgem de pé perante Deus.

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Alegres, como os corpos celestes,

Que Ele colocou nos seus cursos

Através do esplendor do firmamento;

Assim, irmãos, vós deveis seguir vosso caminho

Como o herói avança para a sua conquista.

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A vocês, milhões, eu dou meu grande abraço

Com este beijo para todo o mundo!

Irmãos, no mais alto dos céus

Deve reinar um Pai de amor.

Todos vós, milhões, vos prostrais?

Mundo, conheces o teu criador?

Procura-O então nos céus!

Ele deve habitar por sobre as estrelas.

( Tradução de Diogo Freiras do Amaral )