A MORTE O AMOR A VIDA - poema de Paul Éluard

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Julguei que podia quebrar a profundeza a imensidade

Com o meu desgosto nu sem contacto sem eco

Estendi-me na minha prisão de portas virgens

Como um morto razoável que soube morrer

Um morto cercado apenas pelo seu nada

Estendi-me sobre as vagas absurdas

Do veneno absorvido por amor de cinza

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Queria desunir a vida

Queria partilhar a morte com a morte

Entregar meu coração ao vazio e o vazio à vida

Apagar tudo que nada houvesse nem o vidro nem o orvalho

Nada nem à frente nem atrás nada inteiro

Havia eliminado o gelo das mãos postas

Havia eliminado a invernal ossatura

Do voto de viver que se anula

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Tu vieste o fogo então reanimou-se

A sombra cedeu o frio de baixo iluminou-se de estrelas

E a terra cobriu-se

Da tua carne clara e eu senti-me leve

Vieste a solidão fora vencida

Eu tinha um guia na terra

Sabia conduzir-me sabia-me desmedido

Avançava ganhava espaço e tempo

Caminhava para ti dirigia-me incessantemente para a luz

A vida tinha um corpo a esperança desfraldava as suas velas

O sono transbordava de sonhos e a noite

Prometia à aurora olhares confiantes

Os raios dos teus braços entreabriam o nevoeiro

A tua boca estava húmida dos primeiros orvalhos

O repouso deslumbrado substituía a fadiga

E eu adorava o amor como nos meus primeiros tempos

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Os campos estão lavrados as fábricas irradiam

E o trigo faz o seu ninho numa vaga enorme

A seara a vindima têm inúmeras testemunhas

Nada é simples nem singular

O mar espelha-se nos olhos do céu ou da noite

A floresta dá segurança às árvores

E as paredes das casas têm uma pele comum

E as estradas cruzam-se sempre

Os homens nasceram para se entenderem

Para se compreenderem para se amarem

Têm filhos que se tornarão pais dos homens

Têm filhos sem eira nem beira

Que hão-de reinventar o fogo

Que hão-de reinventar os homens

E a natureza e a sua pátria

A de todos os homens

A de todos os tempos

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Le Phénix ( 1951 )

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In " Algumas das palavras " , de Paul Éluard

Convidado de Março: Raul de Carvalho

Teu coração de guitarra

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Amor, como tu és belo!

O rosto, os cabelos, os olhos,

- ah, sobretudo os olhos!

Canta, guitarra, canta!

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A felicidade, a tristeza, a solidão,

a bondade, a pureza dos teus olhos!

Alguma vez eu saberei dizer

a pureza que desprendem

os teus olhos?

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Tu, amor, és a grande pureza,

esse total e infinito corpo

ao mesmo tempo estrela e terra.

És carícia e ninguém.

És a criança entre as crianças.

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Amor, quando tu ris

dir-se-ia que as tuas

gargalhadas são azuis

ninhos suspensos em futuros sóis.

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beijos sempre de amor,

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que é a tua alma

cantando e dançando

ao redor do sol,

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que é todo o teu perfil ainda inclinado

ao colo da tua mãe,

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que é o medo que tens de dizer que tens medo

a teu pai,

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que é tudo quanto tens

de meu, porque te amo.

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As estrelas despenteiam a cabeleira intacta

e passeiam, velozes, no céu, enquanto ris.

E é de oiro o teu riso, amor, ele é de oiro!

É ele que te busca e te leva e te espalha

ao largo e ao longo

do céu.

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Longe, e perto, e alto, todavia mais alto!

De noite e de dia, mais alto!

Na vida e na morte, mais alto!

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Mais alto do que tudo

o que existe no mundo:

tudo o que existe, amor,

só porque tu existes.

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Ris, e a cada momento

nasce uma criança alegre como tu:

alegre e bela e pura como tu.

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Por que não te fez Deus igual aos anjos?

Por que não nasceste

mais cedo,mais tarde, ou nunca?

Por que não és como os outros,

que dizem que a água

do mar não é azul,

que os lábios não são beijos,

que as estrelas não brilham,

que os pássaros não voam,

que o sangue não atinge

nas veias a altura

das ondas, dos pássaros, das estrelas, dos beijos?

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Amor, por que nasceste

com a música?

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Ah, por que não deslizas

e desapareces,

e te perdes no espaço,

para sempre no espaço?

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Por que não abandonas

a tua aparência

e tomas, maravilhoso, a límpida forma do cristal?

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Nasces, e a cada momento

em ti me dissolvo.

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Só durmo quando dormes.

E, mesmo assim, acordo

primeiro.

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Para dar a notícia

ao Sol

de que acordaste.

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Para que seja virgem

a aurora

e mais nova e sonora

a alegria.

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Busco-te

como rio que busca

só em ti a origem,

só em ti o sentido

e o mistério

da morte, tanto como da vida.

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Amor, se eu pudesse matava-te.

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Com as mãos ainda frescas por teus beijos,

ainda humanas e claras

as mãos, os olhos ainda húmidos

de ver com os teus olhos quanto vejo.

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Com tudo, e foi tanto e tão pouco

o que me deste.

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Percorrendo contigo sucessivas cidades,

matava-te.

Em cada ser que possuísse, matava-te.

Em cada esperança que tivesse, matava-te.

De cada vez que me sorrisses, matava-te.

Só para te esquecer, amor.

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Havia de beijar um a um os teus dedos,

teus dedos que são

as cinco pontas de uma estrela,

Havia de apertá-los, devagar, lentamente,

ao redor do teu rosto

sempre meu e ausente.

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Vendo-te, querendo-te, amando-te - matar-te.

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Para que a morte fosse

a tua e minha amiga,

a nossa mãe que vem

buscar-nos finalmente.

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Para que,

todos os dias cumpridos,

corpos e almas reunidos,

viesse, enfim viesse

para nós dois o único, o possível, o sagrado repouso.

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Ou seja: a tua enorme e definitiva e contínua presença.

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In POESIA, de Raul de Carvalho

Pequenos textos

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( Foto de Frutuosa Santos )

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" Fizemos um longo silêncio. O calor terno e suave daquela tarde de Inverno acariciava-nos o rosto através da brisa que o transportava até nós num afago de mãe. A paz tocava-nos de forma profunda, ligando os nossos corpos com a Alma e esta com o Espírito. Havia um corredor vertical de contacto com toda a expressão do nosso ser, silenciando a mente, apaziguando as emoções e tranquilizando o corpo físico. Olhei depois para ele, sorrindo.

- Sabes qual é a sensação que tenho quando olho bem fundo em teus olhos? - ele fixou-me, anuindo - É como se fossemos um casal de dois velhinhos com cem anos de idade, que já viveram tudo um com o outro, que sabem tudo um do outro, e aqui, olhando este lago, apenas fica esta paz e esta tranquilidade de quem não tem mais nada para dizer, para construir, para experimentar no mundo, entregando a vida nas mãos do mais alto.

Ele sorriu, contendo as lágrimas num olhar humedecido.

- Sinto o mesmo. É como se soubesse tudo de ti; como se já tivesse vivido tudo contigo muitas vezes. E isso traz realmente uma grande paz. Posso mesmo afirmar que sinto por ti um amor sereno, tranquilo, que não pede nada para si que não seja o simples acto de amar.

Ele desviou o olhar. Apesar de sentir o mesmo que eu, percebia nele alguma resistência.

-É muito bonito o que disseste, mas sinto em ti medo de viver esse amor. Porquê, João? - perguntei.

- Prefiro guardar para mim, Vera, mas estás certa. Existe realmente algo em mim que resiste em viver esse amor.

E nada mais disse ficando em silêncio, de olhar no sol que se punha e que ali estava como testemunha de uma história que ainda ignorava. Percebia nele uma fuga àquela realidade que despertava em nós um sentimento profundo e antigo, temendo que partisse.

- Tenho que ir, Vera - e o meu temor confirmava-se. - Irá escurecer em breve e depois não darei com o caminho. - Ainda temos algum tempo - disse eu no desejo de não o ver partir. - Porque não ficas mais um pouco. - É melhor não - ele fixou-me com um olhar húmido. - É que ficar seria começar uma história que irá inevitavelmente terminar em muita dor. - Como assim! - o que o perturbava tanto, afinal?

Ele não disse nada, beijando-me suavemente nos lábios. E logo partiu, descendo o monte pelo carreiro que o trouxera até junto de mim. Quando desapareceu por entre os arbustos da serra, aproximei-me do quadro já pronto, pegando no pincel que molhei na tinta ainda húmida. Sem resistência alguma, como se a mão tivesse sido tomada por alguém, concluí o quadro, pintando o seu rosto no espaço que sempre ficara em branco. E ali, num sorriso escorrido em lágrimas que não pude nem quis conter, era-me confirmado que ele era mesmo a pessoa que sempre procurara. "

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In " Murmúrios de um Tempo Anunciado " , de Pedro Elias

O Amor e os caminhos do silêncio

Algum dia saberemos o significado

E a finalidade dos encontros e desencontros

Enganos e desenganos

Acasos despedidas becos coincidências

Sincronismos descaminhos nos caminhos que

Juntos,

Desatentos,

Caminhamos?!...

Como poderemos saber como

Nasceu do nada a palavra cor de espanto?

Quem por nós falou?!

Quem por nós escreveu?!...

Quem por nós pintou?

Dizemos o quê nos recados de amor que semeamos

Sem dar conta nas estradas do silêncio?!

Com que lábios beijamos nos sonhos ( com ) que sonhamos?!...

Quem por nós sonha?!

Quem por nós zela?!

Quem vamos sendo por detrás das máscaras

Sombras corpos ( apenas corpos?!...e que corpos?! )

Dançando à luz da vela?

Desejaria bem sabê-lo...

Deslindarei um dia as linhas do novelo?!...

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In " As palavras são de água "

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Ealeixo

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Foto Google

A poesia de Maria Azenha

1.

Esta é a página onde o poema não se deu

onde o alfabeto e a tinta se encontram

onde não há nenhum poeta nem acontece o som

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as vogais voam sem produzirem eco

abrem o céu através do espaço oco

uma nuvem tão terna um espelho tão doce

as crianças celebram-no esquecendo o seu nome

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( Primeira folha da inteligência dos bosques )

« O homem só muito lentamente

aprende o seu nome» - Guilherme de Occum

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2.

Não escrevas a palavra pedra se não tens à mão

uma pedra

não digas a palavra água se nunca quiseste morrer

não penses a palavra flama se o coração não arder

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guarda vagarosamente cada som

silenciosamente trabalha o desenho de cada letra

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a um poeta é reservado

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o alfabeto

uma árvore

o fogo

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3.

Três barcos seguem o luar do bosque

o luar segue os três barcos

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o rio

puro como a seda

é um caminho

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não procura haste

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reflecte

com seu olho límpido

o vazio

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( Segunda folha da ciência dos bosques )

« Não sejas o de hoje.

Não suspires por ontens...

Não queiras ser o de amanhã.

Faz-te sem limites no tempo.

Vê a tua vida em todas as origens.

Em todas as existências.

Em todas as mortes.

E sabe que serás assim para sempre.

Não queiras marcar a tua passagem.

Ela prossegue:

É a passagem que se continua.

É a tua eternidade.

És tu.»

Cecília Meireles

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4.

No lago mais profundo repousa a jóia do bosque.

é esta a última palavra.

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( Quinta folha do coração dos bosques )

« Perdi o medo de mim. Adeus.»

Adélia Prado

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In " de amor ardem os bosques" , de Maria Azenha

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Com um abraço meu, dizendo-lhe que gostei muito da sua poesia.

Sobre a dor

que escrita fica

do espaço

e tempo

da dor

não dita?

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In " As palavras são de água "-

Ealeixo

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Lembrando o sofrimento no Haiti e na ilha da Madeira

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Foto Google

É então que recebemos as asas

O ser na consciência do ser

deixa de ser o mesmo ser

é outro olhar com os mesmos olhos

outro sentir com o mesmo corpo

outro amar com o mesmo coração

outro pensar com o mesmo cérebro!

É então que recebemos as asas

e choramos no desejo de cantarmos

lavando as mágoas...

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Lx, 18 /2 / 2010

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Os caminhos do silêncio

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( Foto minha )

Minha génese

Foste, és e serás sempre a minha paixão

Mulher guerreira, em vias de extinção

Nunca na vida conheci ninguém igual

És a génese de tudo o que agora sou

Foste a mestra que sempre me ensinou

Contigo aprendi a ser alguém especial

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Foram muitas as agruras que a vida deu

Não cedestes, teu ânimo não esmoreceu

Ainda hoje vais à luta, não viras a cara

Nunca vi no teu rosto sinal de teres medo

Se algum dia tiveste, guardaste segredo

És tenaz, lutadora e todo o mundo repara

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Jamais ouvi da tua boca um queixume

És combustão, labareda de outro lume

Sempre pronta para a tristeza combater

Com esse olhar cheio de determinação

Estiveste sempre disposta a dar a mão

És amor, que melhor mãe poderia ter.

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In " Amador do Verso " - de Emanuel Lomelino

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NOTA: Publico com todo o gosto este poema do meu amigo Manu, ( http://amadordoverso.blogs.sapo.pt ) dedicado à sua mãe, e que ele leu na apresentação do seu livro. Gostei muito de ter estado presente. Gostei também muito do prefácio escrito pela Ausenda Hilário ( Utopia das Palavras - http://poemas76.blogs.sapo.pt ). Parabéns, amigo. Toda a sorte do mundo para ti e tua obra. Parabéns, Ausenda. Um abraço aos dois. Eduardo Aleixo

OVO

sou ovo.

que parto.

e nasço.

de novo!

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Ealeixo

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Os caminhos do silêncio

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Lx, Fev/2010

OS MEUS AMIGOS

Amigos cento e dez e talvez mais,

Eu já contei! vaidades que eu sentia!

Pensei que sobre a terra não havia

Mais ditoso mortal entre os mortais.

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Amigos cento e dez, tão serviçais,

Tão zelosos das leis da cortesia,

Que eu já farto de os ver, me escapulia

Às suas curvaturas vertebrais.

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Um dia adoeci profundamente,

Ceguei.Dos cento e dez houve um somente

Que não desfez os laços quase rotos.

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Que vamos nós ( diziam ) lá fazer,

Se ele está cego, não nos pode ver...

Que cento e nove impávidos marotos.

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Camilo Castelo Branco

( Parceria com o blogue http://noitesdeinsonias.blogspot.com )

Pontos tricotados

É como se as palavras chegassem,

não para serem lidas ou faladas:

recados de búzios alados,

pontos tricotados

nos caminhos encruzilhados

do destino,

a serem, no devido tempo,

decifrados...

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Lisboa, Fev. 2010

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Os caminhos do silêncio

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Ealeixo

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Foto Google

Convidada de Fevereiro: Marguerite Yourcenar

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Foto Google

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CECCHINO DEI BRACCHI

" Eu, Miguel Ângelo, entalhador de pedra, desenhei nesta abóbada a imagem de um jovem de Florença que eu amava e que não existe mais. Ele está sentado numa atitude hostil e os seus braços dobrados parece esconderem o seu coração. Mas os mortos têm talvez um segredo que não querem que nós conheçamos.

Amei em primeiro lugar os meus sonhos porque não conhecia outra coisa. Depois amei a minha família ( que era, parece-me agora, como se me amasse a mim mesmo ) e os amigos que vinham a mim carregados de tanta beleza que eu me sentia ao mesmo tempo humilhado e feliz. Por fim amei uma mulher. Os meus pais morreram. Os meus amigos, os meus amados partiram: uns deixaram-me para viver, outros traíram-me com a sepultura. Dos que restam, eu duvido; mesmo que as minhas suspeitas sejam injustas, sofro tanto como se o não fossem porque é no nosso espírito que tudo se passa. A mulher que amei também se foi deste mundo como uma estrangeira que se dá conta de que se enganou na porta e de que a sua casa é noutro sítio. Então pus-me de novo a amar os meus sonhos porque não me restava mais nada. Mas os sonhos também podem trair e agora eu estou só.

Amamos porque não somos capazes de suportar estar sós. E é pela mesma razão que temos medo da morte. Quando por vezes disse em voz alta que gostava de alguém, via à minha volta piscadelas de olho e meneios de cabeça como se aqueles que me ouviam se julgassem meus cúmplices ou se sentissem com direito a serem meus juízes. Os que não vos acusam procuram desculpar-vos e isso é pior ainda. Por exemplo, uma vez amei uma mulher. Quando falo só de uma mulher não estou a falar nas outras, as passantes que não são mulheres, mas sim a mulher e a carne. Amei uma só mulher, que não desejei, e quando penso nisso ainda não sei se era por ela não ser suficientemente bonita ou por sê-lo de mais. Mas as pessoas não compreendem que a beleza possa ser um obstáculo que aplaca o desejo antes de ele nascer. Esses mesmos que nós amamos não o compreendem ou não querem compreendê-lo. Espantam-se, sofrem, resignam-se. Depois morrem. Então começamos a temer que a nossa renúncia tenha pecado contra nós mesmos, e o nosso desejo, agora sem saída, tornado irreal e obsessivo como um fantasma, torna-se monstruoso como tudo aquilo que não chegou a ser. De todos os remorsos do homem, o mais cruel é aquilo que ficou por realizar.

Amar alguém não é simplesmente querer que ele viva, é também espantar-se que ele deixe de viver, como se morrer não fosse natural. E no entanto, ser é um milagre mais surpreendente do que não ser; é diante daqueles que vivem que deveríamos ajoelhar como diante de um altar. Imagino que a natureza se cansa de resistir ao nada, como o homem de resistir às solicitações do caos. Na minha existência, mergulhada, à medida que avanço em anos, em períodos cada vez mais crepusculares, vi repetidamente formas de vida perfeita darem lugar a outras mais perto da humildade primitiva, tal e qual como a lama é mais antiga que o granito; e aquele que talha as estátuas não faz mais, no fundo, do que apressar o esboroamento da montanha. O bronze da sepultura do meu pai enche-se de verdete num cemitério de aldeia, a imagem do jovem de Florença há-de começar a escamar-se nas abóbadas que pintei, os poemas que fiz à mulher que amei não serão compreendidos dentro de poucos anos, e essa é uma maneira de os poemas morrerem. Querer imobilizar a vida é a danação de escultor. É talvez nesse sentido que toda a minha obra é contra a natureza. O mármore em que julgamos fixar uma forma efémera de vida retoma a cada instante o seu lugar na natureza, pela erosão, pela pátina, pelos jogos de luz e de sombra em planos que pareciam abstractos mas que são afinal a superfície de uma pedra. Assim, a eterna mobilidade do universo suscita sem dúvida a admiração ou o espanto do Criador.

Beijei, antes que a pusessem no caixão, a mão da única mulher que para mim dava sentido à vida toda, mas não beijei os seus lábios, e agora tenho pena, como se eles tivessem podido ensinar-me qualquer coisa. Também não beijei o jovem de Florença, nem as suas mãos, nem o seu rosto claro. Mas esse não o lamento, era demasiado belo. Era perfeito como aqueles que nada pode atingir, pois os mortos são todos impassíveis. Vi muitos mortos. O meu pai, retornado à sua raça, não era mais do que um Buonarroti anónimo: libertara-se do fardo de ser ele; na humildade da morte, ele apagava-se até ao ponto de ser apenas um nome numa longa série de homens; a sua linhagem não desaguava já nele mas em mim, seu sucessor, pois os mortos são só os termos de um problema que se põe, de cada vez, a cada um dos seus continuadores vivos. A mulher que amei, no fim da agonia que a sacudiu como para arrancar-lhe a alma, ficou com um duro e triunfante sorriso a pairar como se, vitoriosa da vida, desprezasse em silêncio a sua adversária vencida, e eu pude ver nela o orgulho de ter ultrapassado a morte. Cecchino dei Bracchi, meu amigo, era simplesmente belo. A sua beleza, que se parcelara em vida em tantos gestos e pensamentos, feitos expressão ou movimento, voltava a ser intacta, absoluta, eterna: parecia que ele tinha composto o corpo antes de o deixar. Vi sorrisos dar cor a lábios exangues, filtrar sob pálpebras cerradas e iluminar tantos rostos. Os mortos repousam satisfeitos numa certeza que nada pode destruir porque é ela que se anula à medida que se cumpre. E porque eles tinham passado além da ciência, eu supus que eles sabiam.

Mas talvez os mortos não saibam que sabem." - In " O TEMPO esse grande escultor " - de Marguerite Yourcenar

Isto é mais importante

É importante escutar o que dizem os pássaros,

a voz do mar,

os sentimentos do vento,

a sonata do luar,

o namoro das pedras com as águas,

a sinfonia dos canaviais,

o rumorejar dos pássaros

antes do anoitar dos bicos

debaixo dos sovacos das penas...

Tantas palavras que escrevo para dizer

que isto é mais importante

do que os pensamentos ardilosos

que te povoam a mente

e com os quais, se dizes que sentes

a sábia música do silêncio...

mentes!....

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Ealeixo

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Os caminhos do silêncio

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Lisboa, Fev, 2010

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Foto blogue tiraada no Ilheu das Rolas - S. Tome e Príncipe, em Junho de 2008

Entre dois mundos

Se não me surge a mensagem

na leveza da postura

do Ser,

procuro nas grutas da terra e do mar,

sem medo dos silvos

e das sombras

e das asas na penumbra,

os caminhos da luz,

o azul do céu e o azul das ondas,

sobre as quais outros barcos navegam

e outras músicas se levantam,

libertas asas me acenam,

corpos leves de risos

e de cantos

cantados por bocas

iguais à minha,

mas sem amargura nos lábios !...

Como é possível

ser o mesmo, o mar,

apenas (!) diferente, o olhar,

o respirar,

o andar,

o voar,

que deixa de o ser,

quando me ponho

para as asas

- estupidamente -

a...pensar !!

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Lisboa, 28/01/2010

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Os caminhos do silêncio

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Foto tirada no ilhéu das Rolas, em S.Tomé e Príncipe,

em Junho de 2008

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Ealeixo.

Na construção das asas

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( Foto cegonhas Mértola, autoria do blogue )

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As palavras, em poetas como Rilke,

ascendem às estrelas,

ao diáfano sem nome,

ao perfume

dentro de nós

as palavras nos sa(n)gram como deuses

que somos

mãos de terra

com que semeamos

celebramos

o casamento com o céu.

No colo sublime da criação (poética)

se recebe o menino Deus Homem

que no tempo infinito

se vai elevando

na construção das asas...

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Eduardo Aleixo

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( Os caminhos do silêncio )