Convidado de Setembro: Arménio Vieira

1. Canto das Graças

( Para Jorge Luís Borges,

de quem herdei o mote,

se é que ainda pode ler

quem já tudo leu )

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Graças dou pelas Mil Noites

Mais Uma e também por Lewis Carrol,

já que os números mais não são

do que sonhos mergulhados num mar ainda por nomear,

onde os peixes com símbolos se confundem,

razão pela qual a álgebra,

abrindo-se como um livro ou flor,

se converte num conto de encantar.

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Graças dou por Bento Spinoza

e também por Mallarmé,

já que ambos, em seu tempo

e seu lugar, viram o que jazia

oculto sob a máscara da Esfinge.

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Sem se importar mesmo nada

com a maldição lançada pelos

rabinos lá do gueto, um judeu

de olhos meigos como as rolas

percebeu que os rios, o mar

e o firmamento não são meros

algarismos em que o Número

se divide, pelo que se torna

redundante dizer que há Deus e Natureza.

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Esse ponto em que o texto como um rio

se desdobra e, nítido, surge o poema,

só se vê num mapa que Mallarmé doou

aos filhos que teve com a Musa.

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Graças dou por Luís Vaz,

Ele-Mesmo, varão audaz,

como Ulisses, natatório,

ululado por ciclópicos

bêbedos canibais.

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Mas quem pode afogar

tal homem,decepar suas mãos,

liquefazer seu poema?

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Se é verdade que o Novo Reino

sucumbiu à foice com que Deus

decepa a espiga ruim, também é certo

que a partir de um bla-bla ruidoso

com que Viriato, mais que a funda,

espantava os filhos de Eneias,

Luís Vaz, pegando nele, criou o poema

e a pátria que deveras conta.

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Graças dou pela flama de Rimbaud

e também pela flauta de Verlaine,

pois o que havia era um delido eco

de uma canção que outrora se ouvia no mar

quando Ulisses era deveras Ulisses

e a Musa vinha e se entregava ao poeta.

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Perdidos os sons e a chama

com que os deuses criavam o canto,

o que havia era um livro, *

pequenino, de amargas folhas,

no qual Satã, por crueldade ou gozo,

esteve quase a inscrever o derradeiro verso.

* Les Fleurs du Mal

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Graças dou por Fernando,

primogénito de todos os poetas

que vieram antes e depois.

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Fernando o Fernando e eu

um novelo, só um,

sem fio na ponta,

eu sinto, e sentindo eu sei,

que o Fernando, como eu,

muita gente e ninguém,

para mim escreveu,

porém outra coisa,

isto é, o que jamais se revela,

dado que o branco do ovo,

ou seja, a parte que o sol alumia,

eu já trazia no sangue.

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Graças dou por cada flor

( entre todas o jasmim )

cujo perfume é o que inda sobra

de uma canção ouvida

há muito tempo

a lembrar alguém

que outrora me quis bem.

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E, sem puxar mais pela rima,

me descarto da memória.

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2. Dez poemas mais um

( para João Cabral de Melo Neto,

pão sem miolo, apenas côdea,

se é que o finado Severino

ainda pode ouvir )

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Não há guara-chuva, João,

contra o suão que em Setembro

é uma vespa mordendo

como se para o martírio

não bastasse o calor e a secura.

Tão duro é o suão

que, embora não tenha um som,

se porventura o tivesse,

jamais seria o som

da chuva, que, ainda que molhe

e mate, nunca mata queimando.

Quiçá o som de uma pedra

noutra pedra batendo,

talvez fosse esse o som

se acaso o suão, que é mudo,

soltando-se, soasse.

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Não há guarda-chuva, João,

contra o azar

( que nem chega a ser falta de sorte )

pois que, parando a roleta

sobre o número com que havemos sonhado,

tão parca era a moeda,

que nem deu para jogar.

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Não há guarda-chuva, João,

contra quem não te ama,

já que o amor só se dá

quando alguém, como um rio,

se alonga e entra no mar,

o qual, embora líquido e salgado,

não é teu suor nem teu sangue.

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Não há guarda-chuva, João,

contra uma noite que é só noite,

sem moeda para comprar o sono,

tão-pouco uma praga

para exorcizar a insónia.

Numa noite assim, qual a chance

de pegar um trem,

no qual, subindo,

principiasse o sonho?

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Não há guarda-chuva, João,

contra eu já não ser a criança

que brinca à chuva e, contente,

assobia bailando, como se a vida,

que é ácido e roda dentada,

fosse um momento sonoro, só música,

que, alegre, ficasse.

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E, por último, sem que isto seja o fim,

não há guarda-chuva, João,

contra os enguiços do poema,

o qual jamais é a deusa

tal como o poeta a viu

( em silêncio e na matriz ).

Razão por que, fingindo,

ele inventa pedaços

de um canto

que ouviu por inteiro.

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3. Poema de amor

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Se o teu coração e o meu

fossem dois relógios batendo

a mesma hora, nunca chegarias tarde

aos encontros, e eu, no minuto exacto,

chegaria a ti como um rio

que entra no mar.

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Gostaria de estar contigo

e fôra essa a minha sina, que anjo

ou demónio se lembraria de vir dizer-me

que todos os paraísos

são paraísos perdidos?

.

Amar-te sempre queria eu

até que a morte nos viesse cobrir

de flores. No entanto, que posso fazer

contra os semáforos indicando o vermelho,

com tantas curvas impedindo

que eu siga em linha recta?

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De resto, quando menos se espera

acontece chover e a seguir à chuva

vem a bruma. Como se não bastasse,

surge um guarda a exigir o santo-e-senha,

porém não recordo nenhum,

apenas sei o número de um telefone

que alguém me deu

quando andava de espingarda e boina verde.

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Adeus, meu bem e deusa minha,

quando eu morrer, se morrer primeiro,

cobre-me de rosas vermelhas e brancas

e canta para mim uma canção de amor,

não faz mal se for alegre.

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4. As coisas são como são

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As coisas são como são - umas sim,

outras sopa. Por acaso as moreias

não são cobras. Pescam-se no mar,

como as lulas. O camaleão é

um assombro: tem todas as cores

e não tem nenhuma. O helicóptero

e a borboleta não sã aves.

O cisne é, mas não gosta de voar.

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Algumas cobras têm veneno,

tal-qual o escorpião e a cicuta.

A girafa chega aos altos ramos,

a toupeira come no chão.

O Sol abrasa, a Lua não queima.

Uma circunferência é redonda,

um triângulo não é. Nenhum albino é preto,

todos os pigmeus são pequenos.

Eu sei que geito se escreve

com jota, da esquerda para

a direita. Há quem dê erros

de ortografia, da direita para a

esquerda. Os pinguins do Pólo Sul

vivem de cabeça para cima,

tal-qual os esquimós,

que vivem no Pólo Norte.

As coisa são como são.

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Arménio Vieira, in MITOgrafias

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