Convidado da semana: Mário Cesariny

1. falta por aqui uma grande razão

uma razão que não seja só uma palavra

ou um coração

ou um meneio de cabeças após o regozijo

ou um risco na mão

ou um cão

ou um braço para a história

da imaginação

-

podemos pois está claro

transferir-nos

imaginar durante um quarto de hora

os séculos que virão

- os séculos um

e dois

da colonização -

depois

depois é este cair na madrugada ardente

na madrugada de constantemente

sem sol

e sem arpão

-

faltas tu faltas tu

falta que te completem

ou destruam

não da maneira rilkeana vigilante mortal solícita e obrigada

- não, de nenhuma maneira resultante!

nem mesmo o amor

não é o amor que falta

-

falta uma grande realmente razão

apenas entrevista durante as negociações

oclusa na operação do fuzilamento cantante

rodoviária na chama dos esforços hercúleos

morta no corpo a corpo do ismo contra ismo

-

falta uma flor

mas antes de arrancada

-

falta, ó Lautréamont, não só que todo o figo coma o seu burro

mas que todos os burros se comam a si mesmos

que todos os amores palavras propensões sistemas de palavras e

de propensões

se comam a si mesmos

muitas horas por dia até de manhã cedo

até que só reste o a o b e o c das coisas

para o espanto dos parvos

que aliás não estão a mais

-

isso eu o espero

e o faço

junto à imagem da

criança morta

depois que Pablo Picasso devorou o seu figo

sobre o cadáver dela

e longas filas de bandeiras esperam

devorar Picasso

que é perto da criança, ao lado da boca minha

2. no país no país no país onde os homens

são só até ao joelho

e o joelho que bom é só até à ilharga

conto os meus dias tangerinas brancas

e vejo a noite Cadillac obsceno

a rodar os meus dias tangerinas brancas

para um passeio na estrada Cadillac obsceno

-

e no país no país e no país país

onde as lindas lindas raparigas são só até ao pescoço

e o pescoço que bom é só até ao artelho

ao passo que o artelho, de proporções mais nobres,

chega atingir o cérebro e as flores da cabeça,

recordo os meus amores liames indestrutíveis

e vejo uma panóplia cidadã do mundo

a dormir nos meus braços liames imdestrutíveis

para que eu escreva com ela, só até à ilharga,

a grande história do amor só até ao pescoço

-

e no país no país que engraçado no país

onde o poeta o poeta é só até à plume

e a plume que bom é só até ao fantasma

ao passo que o fantasma - ora aí está -

não é outro senão a divina criança ( prometida )

uso os meus olhos grandes bons e abertos

e vejo a noite ( on ne passe pas )

dia que grandeza de alma. Honestos porque.

Calafetagem por motivo de obras.

É relativamente queda de água

e já agora hã muito não é doutra maneira

no país onde os homens são só até ao joelho

e o joelho que bom está tão barato

3. poema podendo servir de posfácio

ruas onde o perigo é evidente

braços verdes de práticas ocultas

cadáveres à tona de água

girassóis

e um corpo

um corpo para cortar as lâmpadas do dia

um corpo para descer uma paisagem de aves

para ir de manhã cedo e votar muito tarde

rodeado de anões e de campos de lilases

um corpo para cobrir a tua ausência

como uma colcha

um talher

um perfume

-

isto ou o seu contrário, mas de certa meneira hiante

e com muita gente à volta a ver o que é

isto ou uma população de sessenta mil almas devorando almofadas

escarlates a caminho do mar

e que chegam, ao crepúsculo,

encostadas aos submarinos

-

isto ou um torso desalojado de um verso

e cuja morte é o orgulho de todos

ó pálida cidade construída

como uma febre entre dois patamares!

vamos distribuir ao domicílio

terra para encher candelabros

leitos de fumo para amantes erectos

tabuinhas com palavras interditas

- uma mulher para este que está quase a perder o gosto à vida -

tome lá -

dois netos para essa velha aí no fim da fila - não temos mais -

saquear o museu dar um diadema ao mundo e depois obrigar a

repor no mesmo sítiio

e para ti e para mim, assentes num espaço útil,

veneno para entornar nos olhos do gigante

isto ou um rosto solitário como barco em demanda de

vento calmo para a noite

se nós somos areia que se filtre

a um vento débil entre arbustos pintados

se um propósito deve atingir as suas margens como as correntes

da terra náufragos e tempestade

se o homem das pensões e das hospedarias levanta a sua fronte

da cratera molhada

se na rua o sol brilha como nunca

se por um minuto

vale a pena

esperar

isto ou a alegria igual à simples forma de um pulso

aceso entre a folhagem das mais altas lâmpadas

isto ou a alegria dita o avião de cartas

entrada pela janela saída pelo telhado

ah mas então a pirâmide diz coisas?

então a pirâmide é o segredo de cada um com o mundo?

sim meu amor a pirâmide existe

a pirâmide diz muitíssimas coisas

a pirâmide é a arte de bailar em silêncio

-

e em todo o caso

-

há praças onde esculpir um lírio

zonas subtis de propagação do azul

gestos sem dono barcos sob as flores

uma canção para ouvir-te chegar

( Cesariny, in " UMA GRANDE RAZÃO - Os poemas maiores " )