Convidado da semana : José Agostinho Baptista

Vem aos meus sonhos

Vem aos meus sonhos,

faz em mim a tua casa.

Planta, em frente, a cerejeira dos

pássaros brancos,

deixa que eles pousem nos ramos e cantem

eternamente,

deixa que nas suas asas de luz eu leia o meu

nome,

antes de os relâmpagos acenderem os prados.

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Vem aos meus sonhos,

vê os labirintos por onde me perco,

vê os meus países do mar,

vê, em cada barco que parte do meu coração,

as viagens que não fiz,

os amores que não tive,

a luz cruel da minha solidão.

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Vem aos meus sonhos,

traz um fio de água para as dálias do meu

quarto vazio,

não queiras que as suas pétalas sequem muito

depressa,

caindo pelos delicados muros de cristal,

apagando a cor que dava vida aos aposentos

do solitário.

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Deixa que ele evoque a secreta doçura das

colmeias,

e vem,

vem aos meus sonhos,

ilumina o meu domingo de cinzas, o meu

domingo de ramos, o meu calvário,

diz que estás aqui,

nesta página que escrevo para nunca te esquecer.

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A noite

A noite

rodeia-nos com os seus braços longos,

com as suas ferramentas negras,

e aperta-nos,

como se fosse a grande mãe antiga,

inclinada sobre os berços à deriva.

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A noite

pinta os lábios de vermelho e as unhas,

abre os decotes de algodão e seda,

calça sapatos muito altos,

quando dança sobre as nossas vidas.

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A noite

acende as suas luzes, as suas violentas

luzes amarelas,

e então vemos as estrelas, os recifes,as

ruas sem árvores,

todas as portas fechadas.

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A noite

deita-se mais tarde, ao lado dos que não têm

nada,

nem amantes, nem amadas,

perseguidos por uma secreta ansiedade,

por uma dúvida:

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quem é esta meretriz,

de quem é este corpo de mistério com os seus

anéis que brilham?

E a noite beija-os com o veneno doce da sua

boca,

morde com os dentes brancos a carne que os

conduziu para o sono.

A noite não responde.

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Há quem a sinta mais cedo,

quem a procure quando o sol começa a cair no

horizonte,

porque quer os seus seios altos,

o seu regaço de rosas ternas onde esquecer a

dor,

as atribuladas noções do tempo,

onde ler, nos espelhos turvos da

madrugada,

o destino dos órfãos e dos malditos.

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A noite

atira os seus despojos aos litorais do mundo,

remos, crucifixos,

cadáveres azuis de barcos naufragados,

de suicidas ternos,

de paixões assassinadas por Setembro.

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A noite

canta nos íngremes becos da cidade,

e a sua voz rouca bate nas nossas fontes,

nos búzios que trazemos por dentro.

( José Agostinho Baptista - no livro " Esta voz é quase o vento " )